ТАЛМУД САЙГОНА

Коричная опричнина

Tue, 10 Nov 2009 15:33:56 GMT

Как волхвы по гуще напророчили,
Осенью изгарной, в ночь коричную,
Мётлы к черным седлам приторочены,
Скачет беспричинная опричнина.

Сыплет ядовитыми насмешками,
И сечет, и режет, как обещано...
Ладные под латами кромешники
Земщину насилуют, как женщину.

Дышат порошком и курят пачками.
И плюют в лицо с кровоподтеками.
И подол разорванный, испачканный.
И кривая сабля в мясо теплое.

Снег кровит под острыми копытами.
Из небес расплавленное олово.
И смеются лаем над убитыми
С кушаков тугих собачьи головы...

бывал

Thu, 29 Oct 2009 20:11:45 GMT

Завязка

Tue, 27 Oct 2009 16:42:25 GMT

Плодотворно сегодня поработал:).... полдня история России Ключевского... полдня тупая боль в голове....
Стою на остановке. Рабочий квартал. Гопники, мужики с сумками. Темно. В ушах Pearl Jam, Jeremy. В кармане пол-батона за 10р5коп.
В телефоне вот что:

С каждым утром просыпаясь выше...
Долговязый. чучело в постели.
Встал. оделся. дверь с размаху вышиб.
Вышел из подъезда в день недели.

Повезет автобус через речку.
Повезет- увидишь в отраженьи,
Как несутся мимо человечки.
Маленькие буковки в движеньи.

Сухо в горле. В голове пустынно.
Не трава - асфальт ползет на берег.
И уже в четверг крадется с тыла
Следующий новый понедельник.

Хочет подойти и не заметно,
Тенью в милицейской черной маске,
Не рукой, а как бы легким ветром,
Развязать шнурки твоей завязки.

и еще пара мыслей по аранжировкам новых песенок...:)
Работает:)))))Батарейка....

Музыка

Tue, 27 Oct 2009 06:22:42 GMT

Если я заменю батарейку.... если бы знать, где взять батарейку, чтобы ее заменить... чтобы музыка стала вечной.
С утра какие-то жуткие мысли бродят по квартире.
Холодильник рычит. Еда скворчит. Меня крючит после вчерашней бесполезной репетиции.
Новые песни стоят на месте. Потому что наш гитарист Дима купил новую тачку. В его голове теперь похоже идет война. Музыка против КИА -сид.....
Стасян с ним поссорился из-за шкафа:) Прихожу к выводу, что невозможно быть рок-музыкантом и начальником отдела продаж. Хорошо, что пока возможно быть менеджером розницы:) и вокалистом и поэтом и композитором:) Я продаю крыши. Я сочиняю и пою песни.
Но в группе застой.
Последний концерт по отзывам прошел более чем удачно. Но отдачи мало. восторженные тетки заболтавшие меня после выступления больше схожи с мухами, чем с реально понимающими в музыке людьми...
Да аранжировки говно и все-такое.
Денег надо. Некоторые ждут богатого дяденьку, который любит рок-н-ролл. Ну и пусть ждут. Таких дяденек давно нету. Последний, подобный им был найден Димой и оказался полным придурком. С пафосным психическим заболеванием.
Вчера вот текст родился. порадовало. Значит еще двигается что-то внутри. Где-то свербит в мозгу песенка.... Пойду поищу батарейку.

ПРОСПЕКТ

Mon, 26 Oct 2009 13:16:18 GMT

Рубль, выпавший из руки...
От него по воде круги.
И промокшие башмаки.
Синяки. Мужики. Тётки.
У часов участился пульс,
И поэтому тороплюсь.
По проспекту кручусь, верчусь.
Что-то чувствуется чуть-чуть.
Горячо, но еще не четко.

Может быть это с неба пух.
Или ангела легкий дух.
Или просто опять в бреду
Я бреду на беду в яму.
Или день заболел цингой,
Как матрос в пустоте морской.
И октябрь рычит тоской,
Надорвавшийся пес цепной
За стеной, за спиной... спьяну,

Спьяну выбросишь все на лист,
А потом, как пустой сервиз,
В старом шкапчике запершись,
(Шиза-жизнь), просидишь с месяц.
И когда на проспект скользнешь,
Будет день с каруселью схож
из улыбок, гримасс и рож...
Напомаженный выпендреж...
Не свернешь...все пиздеж... бесит....
26.10.09.

Сенека

Mon, 19 Oct 2009 15:01:13 GMT

Белым паром дыши на ладан,
На дрожащую светом лампу.
Утро с запахом шоколода.
Лужи с хрустом стеклянных ампул.

Подоконник с цветущей пылью.
Облака далеко уплыли.
И ладонь стороною тыльной
Под затылок... Свинцом навылет.

Лежа в ванной. Промокшим мехом.
ощущения: как Сенека -
Вены вскрыты вены, почти отъехал...
И так хочется снега, снега.
19.10.10

персей

Tue, 06 Oct 2009 21:01:37 GMT

Ночь хрустит слюдой и дышит паром.
Облака намокшего сукна.
Прислонись к стеклу. Октябрь старый.
Ничего не видно из окна.

Мокрой шерсти колются полотна.
И закутан в шарф, в платок и в плед,
Спит Персей небритый и холодный
В поезде, в октябрьской стреле.

Едет октябрем по перелескам.
Степью... Ночь голодная хрустит.
Волосы Медузы. Змеи. Рельсы.
- Отвернись, смотри в зеркальный щит.

- Ночь-горгона обратила в камень.
Всех твоих покинутых друзей.
И сжимает меч двумя руками
В тамбуре подвыпивший Персей.

И в окне зеркальном отраженье,
Как в щите - Медузы голова.
- Брось свой меч... проигранно сраженье.
В каменных устах молчат слова...
6.10.09

МАЯК

Wed, 02 Sep 2009 18:49:36 GMT

БЫЛ НА МАЯКЕ..... ДУМАЛ НАПИШУ ЧТО_ТО БОЛЕЕ ОБЪЕМНОЕ......

Море... И как мне высказать
Эту пустую синь.
Солнце посмотрит искоса.
Ветер: стекляшки дзинь-
Дзинь.Колоколец. В трещинах
Стрекот цикад. очаг.
Звезды с небес на плечи нам.
Лунная саранча.
След навсегда оставленный
На берегу у скал.
Старый металл расплавленный.
Тропка, что так узка,
Но по которой выскочишь
В горы из душных рук.
Спичка горячей искрой чирк:
Пламя опишет круг.
Кожа сухая. ящерка.
Камни края остры.
Ночью по настоящему
Прошлое жгут костры.
Утром метет по пляжу
Пыльную соль зюйд-ост.
Небо моя тельняшка.
Я - великан матрос.

АРТИСТ, ТИШИНА И МОЖНО?

Wed, 01 Apr 2009 15:37:59 GMT

Если громко то сделай еще и еще погромче.
Главное: не тормозить и не слушать того, кто против.
Пусть взрываются люди вокруг, пусть от звука корчит.
Суета суетой... Главное удержаться в нужном аккорде.
Главное вырвать из связок последнее спелое мясо.
Вот она душа моя!!!Кушайте, кушайте на здоровье.
Это потом я упаду на пол, уставший от страшных плясок,
И утром в белую раковину буду плеваться кровью...
Когда гаснет пустая сцена, умирают певчие птицы.
Звуку тоже бывает больно, и ему часто многого хочется.
Я сижу за кулисами и пытаюсь просто напиться,
Чтобы было светлее от темного одиночества.
01.10.08

И не помнить не слышать в ночи октября, заразившейся черной желчью. Прячась в детстве пытаться согреться, когда и укутаться нечем...
Чай и вино. На дрожащие окна дорогой ложится осень.
Мчится бешеный поезд вагоны, колеса, оси.
В темном плацкарте пахнет колотым углем и свежим снегом.
Мифы людей в сонном тамбуре отвечают на эхо эхом.
Долго смотри в отраженье пустое в стекле оконном,
Чувствуй, как длинной змеей изогнули хребет вагоны.
Если молчать и терпеть время все за тебя напишет.
Палец к губам прижми успокойся и тише, тише.
7.10.08

Можно пытаться смеяться, и рассматривать собственные пальцы в чьей-то девственной крови.
Можно не открывать зрачков в полутьме,
занимаясь сутра любовью.
Можно горячую жизнь променять
на холодную ржавую мелочь.
Можно пробить себе лоб и вставить еще один глаз
(ну надо же что-то делать).
Можно заснуть ровно в полночь
и ровно в семь-тридцать проснуться.
Можно бороться, искать и стремиться….
А можно просто заткнуться?
02.08

ФИЛОЛОГ

Wed, 01 Apr 2009 15:37:04 GMT

Это все говорящие овцы.
Об этом пишут лишь на банковских чеках.
В злые дни, когда солнце
Прожигает упавшего человека.
Жизнь шуршит к себе в угол.
Сыплет перхоть с веселого века.
Жизнь довольная сука,
Скрючившаяся патсталом ат смеха.
Что тебе здесь помеха,
Невидящий дна калека?
Дорогой коллега,
Куда ты такой отъехал?
За приходом следует ломка.
Кризис вонзился мне в яйца!
Думаешь, профессор умер?
Нет. Он шесть лет притворяется!

ОТЦЫ

Wed, 01 Apr 2009 15:36:31 GMT

Какая, к чертям, поэзия?!! Январь догрызает кости.
Наощупь передвигаюсь... Я в Городе. Свет стар.
От долгой и грязной памяти горят на пороге гости.
Никто не проходит в комнату, где прячется звезда....

Коричневый снег высолят солонкой сухой пыли.
Пейот перемолот. Чем еще посыпать слепой мозг?
Я вылитое чудовище. В засохших рубцах крыльев
Горячие черви возятся... Мэй-Дэй небесам, SOS!!!!!!

На склизкой и липкой площади под снегом шуршат гниды.
Прислушайся к этим шорохам... О чем они говорят?
Сушеные насекомые - несжеванные обиды.
Тюряга души ломится от шулеров и ворья...

Любимых отцов выстрелы... Арабскую ночь вырвет
Кровавым сырьем, улицей, руинами черепов.
От этой войны траханной гораздо сильней штырит,
Чем от заливных кактусов и высушенных грибов.

Я буду смотреть щурясь в кровавых следов ямы.
Бойня не остановится, пока есть те, кого можно рвать.
Кипят в аду мертвые мальчики... Девчонки в огне зовут маму.
Мамы кричат о помощи... А отцы продолжают стрелять.....

мост и иные

Wed, 01 Apr 2009 15:35:49 GMT

Остановится посредине моста через черную хрупкую воду.
Протянуть руку и поздороваться с собственной тенью.
Пока фонари еще тлеют, пока утро колдует погоду,
За стеной из красного кирпича начинается день и
Декабрь теряет последнюю влагу, мир прячется в белом.
Вата, пудра жемчужная, кокс - такие смешные сравненья.
Я стою на мосту ослепленный, засыпанный мелом,
И смотрю, как вода подо мной продолжает движенье.
И на каждой волне речной - день и дата и лица и чьи-то
непростые слова и пустые разменные деньги.
Все уходит все тонет в реке. Время ливнем пролито,
Заморожено.... Буду здороваться с собственной тенью..

Стихи - это все, что выдал мне
Бог в обмен на молчание
О снах, в которых мне снилось
больше, чем я мог понять.
Я знаю все звуки мира: как время скрипит песчаное,
Сансара скрипит колесами, скрипит от любви кровать....
И знаю, как жжет отчаяние,
Когда их не передать.....

Без тока

Wed, 01 Apr 2009 15:18:57 GMT

И нервы без тока.
Сон.бессонница.
Я хрупок настолько.
Тронь.расколется.

Из рытвины неба
Что-то сыплется.
Кому мало снега,
Тот не выспится.

Я тихий и трезвый.
Сбросил скорости.
С холодным железом
Вместо совести..

Декабрь. я в кофте.
Жить не хочется.
Но есть чай и кофе.
Одиночество.

SAIGON

Tue, 31 Mar 2009 20:16:59 GMT

Год репетиций... капризов... споров.... пьянства.... блядства..... в итоге готова программа из 13-ти песен... плюс три записаных в демо качестве!!!!! Просьба оценить труды!!!!! Слушать можно здесь:
http://www.rockgeroy.ru/view/groups/15659.html

ближе к осени

Tue, 14 Oct 2008 19:06:19 GMT

И листья и люди и тени и все двигаются быстрее.
Собирают дорожные сумки, куда-то едут бегут...
Засыпаешь вроде бы в августе, а порсыпаешься в сентябре и
Надеешься в самом сердце, что в постели тебя не найдут...

Заглянут под одеяло, и удивятся: "Ах, нет его!!!"
подушка еще теплая и простыням все еще жарко.
станут искать, и обнаружат меня двадцатилетнего
с какой-нибудь юной девушкой в закоулках осеннего парка.

Гуляющего.веселого.необращающего внимания
На взрослое время, бьющего стрелками точно в подвоздошье.
Спросят меня о чем-то, наткнутся на стену непонимания,
и удалятся ни с чем, шаркая по асфальту подошвами.

а у меня на ладони останутся следы от листьев пробитых на сквозь лучами
Солнца хрустального...и в карманах будут новые стихотворения..
как заведено в этом мире, что просим то и получаем
даже если просим по пьянке или с похмелья..............

телевойна

Tue, 14 Oct 2008 19:05:43 GMT

Детская память долгая.
Ложь не закроет ран.
Липкая ночь воронками
Пялится на экран.

Звери глобализации!!
Суки!!!Смотреть!!! Не спать!!!
Девочкам пора спасаться.
А мальчикам - умирать...

героини

Tue, 14 Oct 2008 19:04:54 GMT

Молись - не молись, Джульетта ты, Дездемона или глупая княжна Мэри.
Героиням нашего времени никогда не хватит остроты ощущений.
С утра люди трахаются и выходят на работу через окна и двери,
А ты суешь свои пальчики в мышеловку и надеешься, что их не прищемит.

Женская совесть темнее самых черных мужских запоев.
Сколько человек уместится в обычной двуспальной кровати.
Героиням нашего времени никогда не будет хватать героев,
а на геройскую жизнь и одной героини хватит.

Ты смеешься в подъезде, в подвале, в какой-нибудь подворотне жуткой,
Джульетта не вскрывшая сердца, прячешь кинжал под юбкой из шелка.
стараясь покушение на убийство обернуть развеселой шуткой,
На каждый прокол героя отвечашь одно: "ПОШЕЛ ТЫ!!!!!"

Мир сжатый до предела рамками чьих-то фото.
Умирает в глянцевом вихре, давится быстро выстраданной котлетой.
Героиням нашего времени, воспитанницам высоток
Холостой поэт Степка посвящает свои куплеты.....

Анальный секс

Tue, 14 Oct 2008 19:04:23 GMT

Мир - это стремный анальный секс
В крови и говне.
Жирное солнце глядит в разрез
На детской спине...
Кресло придвинув к экрану,спит
сытый слепой.
В чистые лица плюются СМИ
Желтой слюной.
Бредом в расколотой голове
Бродит вранье.
Те, кто не станут держать ответ,
Свалят в Нью-Йорк.
Мертвые дети в раю не спят:
Так громко внизу.
Черное месиво льется... БЛЯДЬ!!!!!
Да что я несу!!!!!!!!!
мама, скажи мне: зачем я здесь,
Что мне за прок?
"Мир это стремный анальный секс.
Тише, сынок...!"

кошмары

Tue, 14 Oct 2008 19:03:25 GMT

Чего там осталось еще от нее?.. кучка говна.
Пара обрывков целлулоида, нацарапанные на нем имена...
Скомканный фантик с телефоном, по которому так и не позвонил.
Белый голос записанный на черный скрипящий винил,
Который поет иногда о том, как приятно смотреть на горящие вечером джунгли,
Шагать босиком по горячим напалмовым углям.
Жарить память, как сочное мясо
Переворачивать вовремя, на мангале хард-рока
И поливать уксусом джаза...
Но что проку...
Ведь даже если выгрести все из карманов: шелуху эту, ржавую мелочь, друзей- наркоманов,
подруг-сук,
не хватит ни ног, ни рук...
все равно что-то еще останется,
обрастет новым мусором..
из мусора снова выползет стерва музыка.
Ляжет на черный винил диск...
Утром разбудит комариный писк.
Начнешь вспоминать, что снилось, шаря опухшим взглядом
По потолку.
Нащупаешь кого-то рядом,
лежащую на боку.
Долго будешь подбирать имена,
пока хуй под одеялом тверд.
И опять окажется не она,
А совсем другая....
Черт.
1.08.07

Мама, мне снятся сгоревшие дети Дахау.
Я умираю наверное, спать больнее чем бодрствовать.
У моей любимой, родится ребенок будет вечный покой ин да хауз.
что мне остается, мама? только играть и юродствовать.

Как ей докажешь, мама, что все на свете ошибка?
Как ей поведать о том, что горячее замораживает горло.
Она всегда улыбается. Она сама по себе улыбка.
Единственная живая в этом кафельном чреве морга.

Интересно, мама, что ей может снится под утро,
Когда уже рассвело, но вставать еще слишком рано,
И пыль застывшая в воздухе, ложится, как пудра,
на ее смуглую кожу и на мою едкую рану...

Но ее дом чужой и в окне никогда не зажигается лампа.
Стой не стой у подъезда. Все один докуришь. И допьешь все один.
Если бы знать, что так будет... Ну почему ты не сказала мне, мама,
Что время не лечит, что от памяти никуда не уйти!!!!!???????????!!!!!!!!!!!

Снятся мертвые дети. Ямы. белый пепел и порох.
Кожа прозрачная лопается. В комнате копоть и чад.
Мама, я прошу тебя, когда ночь заскребется в шторах,
Разбуди меня, мама, если я снова начну кричать...
19.07.08

Нирвана

Tue, 14 Oct 2008 19:02:47 GMT

Это когда трешь ладонью небритую утром рожу
И вертишь во рту горькие фразы о том, что опять по макушку испачкан
В своем же дерьме... зараза, а денек-то хороший,
Но ни одной сигареты, пустая в кармане пачка.

Хотя зачем мне курить? И так внутри сплошь дым и копоть.
Кашляй не кашляй, не выплюнуть придурка-поэта из легких,
Он будет там пить, материться, пьяный дверьми хлопать,
И в итоге повиснет на какой-нибудь красной веревке.

Вроде бы и не страшно. И боли никакой нет в горле,
А все равно голос сорван, болтаются тряпки связок.
Вот в небе растут деревья, смотрящие в мои корни,
слушающие ветвями сомнения моих сказок.

У них листья из чистого белого золота и кора - змеиная кожа.
Молчаливые гиганты, видимые одному только мне,
потирающему ладонью небритую утром рожу,
стоя на тихой улице, а может быть лежа на гулком дне.

Проходите мимо, прохожие, похожие на оживших мардонгов.
Я Будда из нефти. ом, моя ступа и молитва на тонком шесте.
Для честных сансара, нирвана для самых подонков,
А гениям скрежет зубовный и клекот костей.

тяжело после сальвии думать о чем-то, как прежде.
Только закроешь глаза и опять весь мир - санскрит.
Я смотрю сквозь веки на солнце в тибетской одежде.
и без голоса слышу, как кто-то во мне говорит....

нет

Tue, 14 Oct 2008 19:01:52 GMT

Не надо... Не делай... Не делай этого, Господи!!!!
Лучше вечно спать одному... в пустой комнате без окон и света.
Лучше тлеть захмелевшей звездой в сумасшедшем трипующем космосе.
Гнить позабытой разрушенной в ядерной бойне планетой.

Лучше в бреду горячечном грызть сухую деревянную кожу.
И выть от скуки на потрескавшееся обветренное небо.
Забудь, что я просил о Ней. Забудь, что я умолял, Боже!
Я никогда больше ничего такого от тебя не потребую!

Солнце безжаслостно. Сыплется, сыплется время с веток.
Ты такая прозрачная. А я темен, я абсолютно черный.
Я бесплодней пустыни, высушенной жестоким светом.
Ничего не вырастет, в песок обратятся все зерна.

....И все же, Господи....если можно... то все же, все же
Через корку грязи своей я попрошу тебя шепчущим хрипом?
Успокой меня и дай нам любви ... хоть немного, Боже....
И пусть эта любовь не окажется просто трипом....
20/05/08

2001

Tue, 14 Oct 2008 19:00:53 GMT

В солнечной комнате мужчина в семейных трусах на прищепке открывает дверь. Входи. Плохое вино в холодильнике ждет во льду. Желтые вьетнамские занавески. и свет, протекший сквозь них, словно апельсиновый ликер, наполняет стаканы. Это первые дни рок-н-ролла. Что можно создать из этих целлулоидных обрывков кинопленки. Из старой гитары? Из огромной ищущей души? Выпей и напиши свое первое заклинание. Не думай. Открой глаза. Разорви кожу. впитай в себя апельсиновый июнь. Различи среди легких теней оскал волка и взмах крыльев бабочки. Улыбнись им. и выведи на листе бумаги тонкую вязь. подожди немного. В этой солнечной комнате каждая вещь, каждая пылинка, танцующая в лучах, - для нас. все это наше. это нам...а завтра придет любовь.

новое старт

Tue, 14 Oct 2008 19:00:13 GMT

Купил тут ноутбук. Теперь в нете чаще....:(

Все это мелочи: пьяное утро поэта,тремор, делириум,жажда, понос.
выйди из кухни на улицу в летнее пекло. Там солнце, кормящее грудью детей и животных. И в городе пыльно. Асфальт и резиновый запах.
Поэт слушает музыку из окна. Смотрит на голые спины прохожих женщин. Подвенечное платьице с дарственной надписью черными буквами. Секс на скамеечке в парке. Вот откуда берутся все эти усталые мысли и сказки чужой красоты. Из ямы гнилой поднимаются плети цветов, благоухая опиумным ароматом. им хочется жидкого света и теплого молока. Им хочется крови. красных капель с ножа убийцы и насильника. Здесь правда: негодяй, зарезавший своих сестер, красивый и честный стоит у стола, за которым люди оплакивают ночную попойку.замерзшие в собственных льдах сердца. счастливые обладатели планов на день переходят через дорогу.
Давай сделаем им предложение.
Дадим им денег.
Дадим им хлеба.
Дадим им почву и камни.
Дадим им новый день и новую работу. Им все это это нужно. а нам? а нам? чего ты хочешь? Я хочу любви. Я, ненавидящий мир пророков. Я, отвлекающий всех от серьезных дел. Эй великий небесный менеджер!Дай мне любви!Дай мне свободы. Эй психоделический господь. Эй ночной пастырь дневных мотыльков. Преврати меня в крылатое существо, умеющее любить все небо. в яркую ящерицу пустынного побережья. И я оставлю след. Я оставлю след. Я уйду за грань. За предел называемый линией горизонта. Далеко от четких ценностей. От острых углов. К серебрянному рассвету. к горам и дюнам холодного песка. к волнам тайных морей. и я оставлю след.вам. для вас. я знаю путь...за мной!

Анатомия

Tue, 08 Apr 2008 08:50:03 GMT

Кровью моей смоет все молоко с пальцев.
Мясо моих песен сжевано ей в кашу.
Съедена струн бронза, старых стихов кальций.
Ее резцы рядом. Чувствуешь их? Страшно?

желтая лихорадка. Март зашивает губы.
Будешь немым долго: Летом сорвут швы.
Ну а пока - Солнце; ночи идут на убыль.
Лишь иногда с севера тянет сырьем Невы.

Внутренняя Монголия печени и желудка.
Сердце в песках прячется: древний Каракорум.
Будда в толпе кажется гопником и ублюдком.
И ничего приличного мне не идет на ум.

Голые бабы - бред какой. Выбритые подмышки.
Хочешь идти? Хрен тебе. Держит капкан TV.
И, как дурак, молишься старым чужим книжкам:
Дайте мне вместо печени желчный пузырь Любви!

07.04.08

Кем работать музыканту?

Wed, 02 Apr 2008 08:47:26 GMT

Вопрос на засыпку.... Ыть.... Ответ вообще до жути прост... Так что не нужно пытаться пройти важные и жутко формальные собеседования в охуенно корпоративных конторках местного розлива... Не нужно строить из себя сцуко менеджера-хуенеджера... И что-то пытаться сказать на недоуменное: "а что это у вас за штучки ткие в левом ухе? За чем вам серьги?У нас с серьгами низзя... Дресс-код у нас такой" ... Не надо прикрывать рваную коленку джынсов ладонью.... И не нужно скрывать, что на самом деле у тебя вообще похмелье и не хуевое.... И башка гудит......
Нужно просто выйти на улицу... Погулять... Посмотреть как весна поживает .... Потом вернуться. Сочинить еще одну песенку. Пойти на репетицию и начать работать Музыкантом... Вот и все:))))))